Desaparecida

 

Se busca mujer de 33
pelo castaño y 155,
los justos.
Ojos oscuros,
encorvados,
esos que se te quedan
cuando miras una última
sin desearlo,
a alguien o a algo.

Desaparecí dice,
y es que materné.
Me hice hotel
de una sola estrella luminosa
orbitando alrededor de un
sistema nuevo,
el más bello.

Fue así,
tan abierta
y jodidamente asustada
con los pies bien sujetos
a los estribos de la mesa,
mientras sonaba su pálpito,
                       inédito pálpito,
por el altavoz del aparato,
cuando se cerró el ciclo.

Fue ahí
cuando dice que cambié.
La verdad es que volví a ser niña,
viajé al pasado en segundo plano
y volví mujer a medio hacer o algo.
Vamos lo normal en estos casos.
Improvisada
estudiada,
de la mejor manera que supe
confié
y no tan a ciegas te digo.

La cosa es que al final
no salió bien,
no salimos bien 
más bien ni salimos.

El olor de nuestra casa

Ya no queda un diciembre en tu mirada sin un sueño
en pretérito perfecto.
A decir verdad,
parece imposible que puedas creerte aquella mujer
que solía cantar hasta en las noches más largas.
Sabías mantener la calma cambiando la nostalgia
por una desdicha de interés tradicional.
Yo si sé quién fue,
sé quién acabó robando el olor de nuestra casa,
de vuestra casa.
Pero aquí estamos, como si nada seguimos
viviéndonos bajo una ciudad que galopa en ayunas
hacia su infancia.
Quizá sea ese espacio que dejamos en blanco,
entre minuto y minuto,
acabará con esto, se nombrará a si mismo
para que nuestras manos sigan siendo nuestras manos
y no cualquier moneda de cambio,
para que nuestros hijos tengan un trozo de mar al que cantarle.
Tal y como ellos pretendían,
tal y como tu me decías;
a veces una se olvida de los pasos que nos han regalado,
pero la muerte no hace al silencio ni el silencio a la muralla
minuto a minuto, minutos a versos
volveremos a ser el olor de nuestra casa.

Podríamos hablar de las olas

Podríamos hablar de las olas

y de cómo por ejemplo,

hay días en los que resulta inevitable

verse con el agua al cuello.

Te dejas caer desde un precipicio

para quedarte dormido sobre el agua,

lo suyo sería cambiar ese verbo

¿no crees?

Hablemos de saltos y no de caídas

y aunque parece que eres de esos

que viven con el “es que nada es para siempre”

te propongo que calles un segundo,

te desabroches los ojos

y te creas paisaje,

porque hasta una hormiga azul

me dice que no olvida tu nombre,

¿Quieres saber por qué te escribo de espaldas?

Es que yo también tengo miedo

de que se rompan las olas mas bellas de este lugar
y no quede nada.

En este momento cuando a nadie le importa

En este momento cuando a nadie le importa
si he naufragado mi tiempo,
me agarro a ese tonto vicio de morder sin sed,
ya sabes,
justo el día más bonito de un invierno.
Vivirme sola y abrir las ventanas
sin despreciar a nadie,
saltar, caminar la calle como ayer.
-Si, nacimos ayer mi niña-
Desordenar cada paso en mis zapatos,
saberme pequeña,
estar sin estar pero estar en todo
y aunque soy de las que siempre llega tarde,
estar en hora.
En este momento, sin embargo,
me gusta pronunciar tu nombre
aunque falte sitio en cada arista de mi boca,
aunque sobren ganas de cargarme a ese maldito teléfono
que hizo a la lluvia más lluvia y al fuego más fuego.
En este momento,
me gusta inventarle otro mundo a tu historia.
Es más justo echarte de menos sobre una nube sin cielo.
y en el suelo, nada devorando la carne de nada.
¿A cambio de qué?
En este momento sería genial naufragar en tu tiempo
y que no me duela de ternura,
por ejemplo,
tu ausencia.

Con tu mirada

Si tus manos no descansan

no acarician ningún hombro,

tal vez solo desgarran,

Si dejas en sus labios un grito,

tu grito refugio de sexo invidente,

de puerta cerrada,

si tras la mirilla escondes sequías boreales,

parajes de retales robados.

Si necesitas más cómplices de tu automutilación,

más escarpes que sujeten tu armadura,

más turistas en tus pisadas,

será que tu mirada se ha vuelto pálida,

que has enterrado tu esqueleto en el cielo
olvidado el agua de las playas,
¿Y qué guardas bajo el suelo?

Quizá nada.

Si antes del perdón te espera una silla,

si antes del abrazo no derramas palabras

escucha el trote nevado que corre por tus venas,

despierta contigo,

-acaricia con tus propias manos-

con tu mirada.

Volátil

Como ese bostezo de indigencia

que desgarra cada vértice de tu cuerpo,

un gesto que te levanta las pestañas.

Entonces te das cuenta,

el proemio de la vida es una terrible promesa

y el resto…

quizá una estadía mal pagada,
somos un paisaje para cotizar en bolsa.

Tenía ganas

Solo un poco de entusiasmo

ya sabes;

respirar esa tranquilidad diestra

que termina,

desaparece cuando todo va mal.

Tenía ganas,

exhibir mi cara al mundo

sin anuncios propagandistas

de compra-venta.

Llueve, nos volvemos mansos,

manta y algo de maíz tostado,

pero nuestra ciudad

siempre será salvaje.

Parece imposible recordarnos,

si vieras lo mal que lo he podido hacer,

lo bien que lo he llegado a poder hacer.

En mis horas ha entrado mucha gente

desbordando promesas,

todas a cambio de un millón de cadáveres.

Me han dejado seca,

y aquí todo huele a muerte.

Pero ahora vienes caminando

desde el fondo de mi vida

haciendo del beso un verso,

te deslizas por mi cuerpo

me dejas conocerte,

ahora si que tengo ganas,

tengo ganas de todo el entusiasmo.