Del tejido de la mañana

Y te digo que a veces me levanto frágil,

preguntándome que narices hago respirando

cuando es un soplo el que destroza mi corta vida

-y el que la inventa.-

Sabes, esta espesura, esta complejidad

es nuestro tejido de la mañana,

es la poesía preexistente.

Del perfume robado.

Y tú,

que sabes muy bien cómo encantar el silencio,

que privatizas los domingos.

Tú que también eres maestro de la sospecha,

que palpas el tejido de las mañanas

y lloras a escondidas.

Tú que sabes que cada tarde me deshago

y que al llegar a casa soy retórica victimista

insoportable.

Tú, me has robado el perfume.

En lengua muerta.

Como pretendiendo alejarte aún mas del mundo,

tú, hundiste los ojos,

y con todo por decir, se nos volvieron los labios amarillos.

¿Recuerdas algo de aquello?

Yo no,

yo no puedo desertar de la inconsciencia

que en aquellos días me hizo pensar en lengua muerta.

Retrocedí al epicentro de este universo geométricamente estúpido

y entendí que cuando todo va mal

nadie quiere detener a los ladrones de perfumes.