Le miré los ojos al cielo

Le miré los ojos al cielo

y me quedé con las ganas

de probar su silencio,

de besar sus luceros,

de apoyarme en su vientre

dónde florece el prístino verso

A veces soy un trocito de lluvia

A veces soy un  trocito de lluvia

que resbala por los muslos de la gravedad

hasta llegar al suelo y convertirme en fango.

Luego llega un astro que me hace piedra,

una senda entre montañas preñadas de historia

que algunas bestias me cuentan en lengua muerta.

También hay una ave que bucea entre las nubes

fisgando el correo de un cielo en estado anémico,

una casa que fue ruinas que mañana será inmueble,

muchos pies de terciopelo frisando la posteridad,

aplaudiendo a la inmortalidad que quizá nunca llegue.

¡qué más nos da!

Si aún gozamos algarabías de un presente irreversible,

si aquello que esta muerto quizá aún pueda vivir.

Las noches son el agua de flores secas

Las noches son el agua de flores secas,

misantropía de la erótica rota en el pecho,

los rumores son veneno en la garganta

y en mis manos el último pan.

No hay dilaciones sin justicia

pero mis labios son seniles

y mi voz tuerta.

Invierno

Como al invierno desgraciado

que le arrebatan el alborozo de las flores,

pasaje bruno empapado de lagrimas tuertas.

Soy crepúsculo inmaduro que adormece

hasta a las moscas.

Hoy gritarán los relojes

Quizá tengamos el vicio en la sangre

demasiadas tumbas abiertas,

más de cien mil heridas sinceras

pero hoy gritarán los relojes...

Vosotros sois mi cielo

y yo un pajarillo que tan solo pretende

sacudir a la muerte hasta que el aire

se agote.

Cuando la noche se me hace anciana

Solo pretendo resistir a las auroras

para no dormirme y amanecer muerta.

La noche amor, se me ha hecho anciana

y no puedo evitar preguntarme donde narices

esconderá la trama de lo que nunca he sido.

Yo no quiero ver como se apagan las estrellas

ni que se vele el tinte de una flor,

tampoco pretendo que dios me rompa el bostezo

otra vez,

pero el hambre ya me ha saciado,

la sed, desconfía de mi piel…

Me cuesta tanto aceptar la herencia del olvido

que se me ha hecho tarde.

Seguiré el rastro de la noche que nadie ve

aunque su rocío se me enganche en el pecho.

Resistiré,

con la convicción de que no voy a estar peor.