El aroma de los niños

Ahora que corre arena por mis venas

mi cuerpo es un reloj eterno

inerte.

Es temprano y aún ignoramos el sentido

del tiempo,

pero llega ese día en que te nace la vida

y en su forma verbal

tal vez un pestañeo sea desinencia de

sueño infinito,

el aroma de los niños ¿lo recuerdas?

como el sabor que ha dejado tu historia

sobre mis labios,

ellos sólo saben de palabras y poco de

tu roce,

la arquitectura de un paisaje descolgado

dónde volaban la mayoría de mis secretos,

mi verso,

una pequeña isla de pétalos.

Puede que dejes atrás tu mirada de barcos,
entonces,
sólo espero que corran océanos por mis venas,
ya sabes que los buenos romances
                       siempre nos dejan deshechos.

Te escribo en los ojos

Te escribo en los ojos

playas de arena clorofila

y un brote de lluvia

para que la esparzas

sobre el suelo;

para que no olvides

que fuiste oceáno

y zafiro.

Ahora que eres un árbol

en la selva de la vida

mojas el aire,

nosotros abrimos los labios

suspiramos y respiramos.

Nunca sabrás que

todo los sabores salpican

por los brazos, las piernas,

entonces se agitan los huesos 

que llevan infinitas palabras

-prohibidas-

para un mundo casual y torpe.

Ahora que soy un pétalo de sal

que floto sobre ríos de azúcar

comprenderás que calle

y que escuche tu silencio

a  que llegues al cielo

para ser universo.

2:12

He visto la última versión del mundo

¿quién te ha pegado las pestañas?

Yo ya he matado a mis ojos y ahora

duermo con la piel cerrada.

He censurado al sueño pero no se queda,

caduca pero el recuerdo nunca se marcha.
¿A dónde van los huesos que avanzan

desde dentro?

Miremos al mundo desde lejos

¿hueles el frío de las nubes?

Prueba el bostezo de una estrella

y entonces me dices quién eres.

Domingo

Unos dulces y eternos versos
un domingo huérfano
de biografías solitarias.
Una tesis del querer
                                  inacabada.
Una madre que calla el dolor
con sus labios que son la pluma
y su vientre el papel.

Hasta que no quede verde

Me quedo con el recuerdo anémico,

lagunas en todo mi cuerpo,

los ojos rotos de hacer el sueño.

Era tu lengua el sabor a infinito

una dulce selva para esconderse

de las plagas de lluvia urbana,

los hados de las causas perdidas

que fuerzan otra brutal caída

nunca se acaba,

nadie se calla,

nada se olvida del todo.

Así seguiré como maleza exótica

hasta que se desangren las nubes

y no quede verde.

El tiempo deshabitado

Busqué al culpable que mordió todo mi tiempo

pero es verdad que para entonces

ya estaba deshabitado.

Desayunaba con las venas descubiertas,

el poso del café era el oyente de tu ausencia.

Ahora las piedras se ahogan en mi carne

y en el cielo,

un pez muerto ya no estuca tus pisadas.

La urbanidad de tu silencio

El viento asedia todo tu recuerdo,
mordisquea mis tobillos
hasta adosarme a tu ventana
como cualquier otra triza
que emigra del cielo.
Sabes que sigo viviendo en tu piel,
sólo existo entre tus manos,
dos animales salvajes
que domestican mis pechos.
Mi sino gestándose en tus muslos
sigue la ruta de tu mirada
hacia mi casa que es tu cama.
Ya sabes que eres el mejor lugar
para descuidarse entre los sueños.
Me bautizo con tus besos albinos
y como un pájaro de la noche
retozo entre tus ramas.
Me pierde la urbanidad de tu silencio,
quizá no debí respirar tanto de tu aliento
-me digo-
ni abrirme las venas para que olieras mi sangre
ni escribirte un te quiero en las pestañas...
Me prendí del erotismo de un dístico elegiaco
-presuntamente eterno-
que nos ha vuelto dos espigas contrariadas.
Quizá no viva una anti historia peor,
ahora que tu cepillas otros cabellos en el alba
yo no soy más que otra letra de un alfabeto primario.