Luché contra la luna, morí entre los muslos de la noche

Luché contra la luna,

morí entre los muslos de la noche…

Si, la tristeza me hizo mujer,

medio hombre

con las manos desvestidas y etéreas

sin mas arena que arrojar sobre la playa.

Me hizo la garganta ciega,

me despedí de tu voz entre el zumbido de una mosca,

quedó sangre entre mis labios,

sabor de una guerra apasionada.

Nostalgia

Aprender a morir contigo

como un olivo expatriado de su arena.

Eres el polvo del verso incendiado

que alumbra aún más a las auroras.

La elipsis de un sueño eterno,

el beso de una muerte elegante,

el funeral del entretiempo.

Aprender a vivir contigo

allende del placer de lo infinito.

El problema es que los girasoles ya no se enamoran

El problema es que los girasoles ya no se enamoran

y aun así,

tu te enfadas si te digo que este mundo es un burdel

dónde se trafica con la virginidad de las tristezas.

Quisiera llorar,

porque no soporto ver como emborrachas tu memoria

cuando llega el frío del invierno y corta tu sonrisa.

Entonces tu me partes la boca,

y entiendo que jamás podré hablarte de la guerra,

contarte que alguien quiso cargarse al hombre de hojalata,

porque no hay corazón más deseado que el que no está.

Pero que mas te da,

si ellos te han prometido regalarte una parte del mundo

por tu cumpleaños,

si detienen tus latidos porque no entienden su melodía.

Entonces peinarán tus pasos,

te tocarán sólo en sueños,

embastarán tus heridas mientras te alejas con torpeza

como un gigante de papel sobre un mundo hecho de acero.

Lo siento,

pero yo no seré quien someta tu cuerpo a sobredosis de morfina

para borrar tu nombre y reinventarte en el idioma de los necios.

No me pidas que cierre los ojos y escupa el dolor contra el suelo,

no pretendas,

que me olvide del romanticismo de los inviernos.

No te extrañes si me cargo al verso por la falta de cariño

No te extrañes si me cargo al verso por la falta de cariño,

de que me cosa la boca
y me tumbe en la orilla de la cama con el traje de domingo,
de que sueñe con estamparme contra el suelo
para ver si me enredo entre los rosales silvestres de la casa.
Quizá no sepas
que me dejé arrastrar por el sermón de los sofistas
pero nadie puede comprar el arte de entender que no somos más
que un trozo,
un brazo,
una mota de polvo dentro de un estúpido reloj de arena.
Tu no tienes la culpa,
de que algunos peces sueñen con besar las mejillas de las nubes
y de que el sol tenga vergüenza de salir por las mañanas.
No resulta sencillo ser feliz cuando cada día que pasa
me hago más frágil y torpe,
aún así,
no te extrañes si un día de estos le vuelo los sesos al cielo.

De momento, un suspiro...

Tú solías esperar al atardecer sentada sobre una silla

Tú solías esperar al atardecer sentada sobre una silla,

devorabas la piel de las nostalgias hasta rabiar como

devorabas también la de tus uñas.

Yo te miraba y me preguntaba si es que tal vez habías olido

el aroma del universo pues era tu boca una selva afrutada

que hacía estallar a las estrellas para darle vida a mis sueños.

Tú solías decirme que el error mas grande fue darnos cuenta

de que no somos más que otra especie empastrada sobre este

absurdo mundo,

que algunos vivimos con las manos sujetas por los clavos

de la ciencia que embellecen aún más a los versos que esconden

las primaveras e incluso todo aquello que nos aterra.

Y aquí estoy, sentada sobre una silla repensando tus ausencias,

intentando dar nombre a esas cien mil cosas que no hemos vivido

porque desde que ya no estás el atardecer siempre llega tarde.

Cada vez más lejos

Cada vez estoy más lejos de aquellas hipotéticas cosquillas

que hacen caminar hasta a los niños y ancianos mas perezosos,

de la matemática que codifica al universo colmándolo de belleza,

de mi cama que ya no tiene potestad mas allá de los sueños.

Cada vez más lejos de todo, de lo que viene y se larga sin más,

de ese último aleteo inédito…

Me quedo con el ánima anestesiada e invadida por las moscas,

enranciados los sueños, la muerte, el recuerdo, ¡la vida!

Pero no tus ojos exquisitos en su propia prosa censurada

ni tu olor que sabe a historia aunque tú no deberías saberlo.