Ocurre que fuiste un árbol en una playa

Ocurre que fuiste un árbol en una playa

y yo que no creía en las casualidades

y no se nadar,

no pude verte.

Perdona,

hice el amor con no más de una palabra.

Ahora es un hecho,

-amarte es un hecho-

No te imaginas

qué feliz me hace rozar tu mirada

cuando unas niñas nos hablan de ponis,

cuando en julio se fingen secuestros exprés

e inventamos historias de hombres lagartos.

Sabes,

muero por ver cómo te mueves por el mundo,

y pienso si es verdad que dos pueden

buscarle otro nombre y hacerlo suyo.

Ocurre,

eres en el pensamiento de mis labios,

soy en la ruta que toman tus manos

y ahora,

llega más tiempo.

Nos viene y nos hace,

amor,

el uno del otro.

Te escribo

Te escribo,

sólo te escribo pero sabes que quisiera poder hablarte.

Aprovecho tu distancia y me cedo el turno de la palabra

para confesarte que de vez en cuando me falta el suelo,

es entonces cuando extingo mi equilibrio.

Prefiero el aleteo para olvidar mis dos ciudades huérfanas,

pretendo naufragar en la voz que hace y deshace las nubes

para encontrarme en tu aroma de lluvia.

Te escribo, aún no se por qué hice de tus ojos murallas,

de mi boca un arma que nos marchó el uno del otro.

Pero volvimos,

y tu me recuerdas que,

y yo no pregunto.

Te escribo,

sólo te escribo que he coleccionado peces en macetas,

rescatado gatos de peceras,

he probado tu ausencia en carne viva.

No, no quiero, no quiero volver a caminar de espaldas,

sólo te quiero y aún no se qué demonios significa esa palabra

y cómo puede arrancarme ese miedo a la muerte

y cómo puede hacer que siga escribiendo cuando no queda tinta.

Quizá es por tus ojos que son todo;

lluvia de verso.

Podríamos hacer del amor algo sencillo

Podría dejar de inventarle una cara a tu silencio

y por ejemplo,

cargarme la distancia que me separa de ti.

Si quieres

aprenderé cada letra de tu nombre, un verso

de tu olor ciudad tierna.

¿o demasiado usada?

Quizá ya sea tarde para borrarte…

Lo sabes,

serás tu quien ponga un punto tras el adiós,

de vez en cuando me dejas habitar en tu retozo

y entonces me inundo en tu delito,

de vez en cuando soy el hueso de tu pecho

y entonces me rompo.

Podríamos hacer del amor algo sencillo

pero entonces tu y yo

seriamos nada.

Fractal nostalgia

Hoy tus ojos ya no callan al mundo, sólo hay ruido.
Los ilusionistas lanzan artefactos de optimismo 
para los niños y ancianos que intoxicando su recuerdo, 
hacen de su pasado un rumor… 
Clavan sus garras  sobre la carne de la ciencia, 
mordisquean sus huesos, chupetean sus sueños, 
gritan, lloran por despecho y no por su ausencia. 
Ruido, solo hay ruido y mas ruido en este lugar, 
me retuerzo en la incondicionalidad del universo 
y me permito el lujo de maldecir sin miedo a Descartes 
y su estúpida no existencia, 
de perderme en la fractal nostalgia que cada noche
me espera bajo la almohada. 
Ya no se si es que el mundo está sordo o es que yo 
oigo demasiado.

Amemos ahora

El caso es que me daba por muerta

pero la lluvia me trajo tus ojos

y supe que quiero esos ojos de lluvia,

atrapar tus manos sin el mañana,

seguir cada pisada que deja tu voz

sobre mi cuerpo.

El caso es que de ésta quizá ya no salga

si tan sólo es mi olor otro suspiro

que sobrevive en tu universo.

Y si todo se reduce a un haber amado

dime por qué aunque con miedo

despierta mi boca y te dice:

amemos ahora.

El aroma de los niños

Ahora que corre arena por mis venas

mi cuerpo es un reloj eterno

inerte.

Es temprano y aún ignoramos el sentido

del tiempo,

pero llega ese día en que te nace la vida

y en su forma verbal

tal vez un pestañeo sea desinencia de

sueño infinito,

el aroma de los niños ¿lo recuerdas?

como el sabor que ha dejado tu historia

sobre mis labios,

ellos sólo saben de palabras y poco de

tu roce,

la arquitectura de un paisaje descolgado

dónde volaban la mayoría de mis secretos,

mi verso,

una pequeña isla de pétalos.

Puede que dejes atrás tu mirada de barcos,
entonces,
sólo espero que corran océanos por mis venas,
ya sabes que los buenos romances
                       siempre nos dejan deshechos.