Las noches son el agua de flores secas

Las noches son el agua de flores secas,

misantropía de la erótica rota en el pecho,

los rumores son veneno en la garganta

y en mis manos el último pan.

No hay dilaciones sin justicia

pero mis labios son seniles

y mi voz tuerta.

Invierno

Como al invierno desgraciado

que le arrebatan el alborozo de las flores,

pasaje bruno empapado de lagrimas tuertas.

Soy crepúsculo inmaduro que adormece

hasta a las moscas.

Hoy gritarán los relojes

Quizá tengamos el vicio en la sangre

demasiadas tumbas abiertas,

más de cien mil heridas sinceras

pero hoy gritarán los relojes...

Vosotros sois mi cielo

y yo un pajarillo que tan solo pretende

sacudir a la muerte hasta que el aire

se agote.

Cuando la noche se me hace anciana

Solo pretendo resistir a las auroras

para no dormirme y amanecer muerta.

La noche amor, se me ha hecho anciana

y no puedo evitar preguntarme donde narices

esconderá la trama de lo que nunca he sido.

Yo no quiero ver como se apagan las estrellas

ni que se vele el tinte de una flor,

tampoco pretendo que dios me rompa el bostezo

otra vez,

pero el hambre ya me ha saciado,

la sed, desconfía de mi piel…

Me cuesta tanto aceptar la herencia del olvido

que se me ha hecho tarde.

Seguiré el rastro de la noche que nadie ve

aunque su rocío se me enganche en el pecho.

Resistiré,

con la convicción de que no voy a estar peor. 

Hoy me vuelve a faltar el suelo

Hoy me vuelve a faltar el suelo,

la poesía es paraje,

es tu rostro cortado en la noche,

tus manos que como siempre

exquisitas,

siembran el universo sobre tela.

Engullo mi propia biografía,

apuesto de nuevo a la melancolía,

tu hielas al bostezo de un trago

y te abrazas a las ausencias,

besas al cielo.

Ya sabes que nunca ignoré el amor

que nace de las torpezas,

que tengo miedo a morirme de la risa

un domingo de esquizofrenias voluntarias.

¡Pero que más te da!

Adiestrada para el último gran golpe

me otorgas el adiós que crees absoluto,

será un momento

y para siempre,

me harás diletante de la muerte.

¿Dónde narices queda el buen amor que

se esconde entre los recodos de nuestra esencia?

Haré ciegos mis sentidos,

dormiré para encontrarte.

Luché contra la luna, morí entre los muslos de la noche

Luché contra la luna,

morí entre los muslos de la noche…

Si, la tristeza me hizo mujer,

medio hombre

con las manos desvestidas y etéreas

sin mas arena que arrojar sobre la playa.

Me hizo la garganta ciega,

me despedí de tu voz entre el zumbido de una mosca,

quedó sangre entre mis labios,

sabor de una guerra apasionada.